Emily Dickinson (1830 – 1886)

Emily Dickinson fue una poetisa de la literatura norteamericana del siglo XIX. En 1840, a la edad de 10 años, fue inscrita en la Academia de Amherst, en este centro tuvo la oportunidad de aprender historia, literatura, matemáticas y lenguas clásicas. Siete años después ingresó al seminario de señoritas Mary Lyon de Mount Holyoke donde recibió formación religiosa, pero solo fue por poco tiempo, ya que después enfermó y tuvo que regresar a casa de sus padres para nunca más volver a estudiar en un centro de estudios. Emily era de personalidad misteriosa y lo plasmó en su obra, decidió aislarse del mundo de forma voluntaria, los últimos años de su vida vivió en su casa, hasta hoy en día se desconocen las razones de su decisión. Después de su muerte su hermana encontró en la habitación de Emily cuarenta volúmenes donde estaban plasmados todos sus poemas, la gran mayoría de amor.

Aquí les comparto una biografía sobre su vida y logros.

Infografía Emily Dickinson

Thomas Hardy

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Hoy les voy a hablar un poco sobre el novelista y poeta inglés Thomas Hardy. Nació cerca de Dorchester en el año de 1840, desde temprana edad sintió gusto por los libros y la literatura gracias a las historias que su madre le contaba. Comenzó su aprendizaje con tan solo 16 años y aunque realizó sus estudios en base a la arquitectura nunca abandonó las letras, publicando su primera obra en 1867 y la cual nombró “El pobre y la dama”. Sigue leyendo

El sol

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En esta ocasión les comparto un poema de Pablo Neruda. Espero sea de su agrado:

El Sol

A plena luz de sol sucede el día,
el día sol, el silencioso sello
extendido en los campos del camino.

Yo soy un hombre luz, con tanta rosa,
con tanta claridad destinada
que llegaré a morirme de fulgor.

Y no divido el mundo en dos mitades,
en dos esferas negras o amarillas
sino que lo mantengo a plena luz
como una sola uva de topacio. Sigue leyendo

Emily Dickinson

Emiiy Dickinson

El día de hoy quiero compartirles un poema de Emily Dickinson quién lamentablemente fue reconocida por sus increíbles poemas después de su muerte, aquí les comparto uno de ellos.

Morir no duele mucho…

Morir no duele mucho:
nos duele más la vida.
Pero el morir es cosa diferente,
tras la puerta escondida:

la costumbre del sur, cuando los pájaros
antes que el hielo venga,
van a un clima mejor. Nosotros somos
pájaros que se quedan:

los temblorosos junto al umbral campesino,
que la migaja buscan,

brindada avaramente, hasta que ya la nieve
piadosa hacia el hogar nos empuja las plumas.

 

El borrachito Anton

Hola, en este post quiero mostrarles un poema que conozco desde muy pequeña, mi bisabuela solía recitármelo cada tarde, ya que me gustaba mucho.

En noche oscura y brumosa
tan atontado iba Antón,
que cayó de un tropezón
en la acera resbalosa.

Soltó un feo juramento
diciendo: ¿quién se cayó?
Y en la pared del convento
repercutió el eco: “yo”.

– ¡Mientes! Fuí yo quien caí;
y si el casco me rompí
tendré que gastar pelucas…
– ¡Lucas!

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No te salves

Les comparto uno de mis poemas favoritos: “No te salves”, por Mario Benedetti.

No te quedes inmóvil
al borde del camino
no congeles el júbilo
no quieras con desgana
no te salves ahora
ni nunca
no te salves
no te llenes de calma
no reserves del mundo
sólo un rincón tranquilo
no dejes caer los párpados
pesados como juicios
no te quedes sin labios
no te duermas sin sueño
no te pienses sin sangre
no te juzgues sin tiempo
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El amor es un centro

Corazón

Una esperanza un huerto un páramo
una migaja entre dos hambres
el amor es campo minado
un jubileo de la sangre
cáliz y musgo/cruz y sésamo
pobre bisagra entre voraces
el amor es un sueño abierto
un centro con pocas filiales
un todo al borde de la nada
fogata que será ceniza
el amor es una palabra
un pedacito de utopía
es todo eso y mucho menos
y mucho más/es una isla
una borrasca/un lago quieto
sintetizando yo diría
que el amor es una alcachofa
que va perdiendo sus enigmas
hasta que queda una zozobra
una esperanza, un fantasmita

Mario Benedetti